Elle marche la funambule ivre sur le fil suspendu au-dessus du glacier.

Elle titube l'ivre dame sur le fil glacé.

Libre de chuter. Libre de continuer à tanguer, s'accrocher à l'équilibre précaire et douloureux.

Ses ballerines glissent, la chair de ses pieds meurtrie accuse la fatigue, désespérée.

Parviendra-t-elle jusqu'à l'autre rive ? Le veut-elle ?

Elle hésite. C'est si simple de sauter. Promesse d'envol ! Ephémère certes mais la tentation est forte

Elle serait oiseau ! Pour quelques instants, trop courts mais certains.

Enfin, peut-être pas. Qui sait à quoi ressemble la mort?

Ce passage. Sans retour immédiat, sans précédent ni suite.

Elle avance, les pieds en sang. Elle serre les dents, elle ignore les larmes. Elle avance avec sa souffrance. Ce glacier coupant, cette nuit sans lueur, ni sauveur. Elle avance. Elle n'a même plus confiance mais elle avance. que pourrait-elle faire d'autre?

Elle n'a pas envie de sauter. Elle a envie de traverser et de pouvoir marcher, pied nus sur l'herbe verte.

petite fée clochette
Stephane Hessel est mort cette nuit
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